Я давно хотела описать те моменты, но все никак не могла, вдохновения не было что ли.. Но вот возвращаясь домой я смотрела как сквозь пробку пробивается скорая помощь, с мигалками и сиренами. В тот момент у меня родились воспоминания и мысли...
То что из этого получилось вы можете
прочитать ниже
Жизнь, и мгновение - смерть.
Красно-синие мигалки, протяжный вой сирен кареты скорой, мчащая очередное тело в инкубатор трубочек и механизмов, способных поддерживать тебя в состоянии называемом... Кто как его называет...
Я очень хорошо помню тот день. Было людно шумно. Держа крепко за руку отца, вышагивая с гордо поднятой головой и видом победителя Олимпийских Игр.
Кончались каникулы и я, как всякая девчонка захотела обновку. Вспышка, стук сердца и мгновение... Слова отца, растворяющиеся в шуме. Мне плохо. Ладошка, слабеющая и выскальзывающая из такой большой ладони отца. Вспышка, стук сердца и словно сотни маленьких пальчиков впиваются в сознание...
Свет меркнет и, ты падаешь, куда то глубоко... Так глубоко, что успевает пройти вечность, прежде чем: Шлепок, вата, нашатырь. Резкий запах и звук, мчащегося на тебя поезда. Ты судорожно вдыхаешь воздух и открываешь глаза, резко подаваясь вперед. Стук сердца и лицо… Белое, как лист бумаги. Дрожащие губы и пальцы, сжимающие ладонь. Заветную, теплую ладонь отца. Секундная радость матери и обеспокоенный взгляд отца, склонившегося надо мной. В те секунды не было ничего. Пустота, как будто тебя выключили и включили заново. Потом все как в тумане, как в замедленном кино. Тебя поднимают и ведут, куда то под руки, в какое то помещение. Все плывет перед глазами, и только потом ты узнаешь, что это был магазин, где продают шубы. Тебя усаживают на стул, поднимают ноги выше головы, чтобы кровь приливала к сердцу, обставляют обогревателями, трут виски нашатырем, в надежде сохранить тебя в сознании, но та пустота, засасывает, заглатывает, утягивает, липкими щупальцами и, лишь, резкий запах оставляет тебя на том свете, в этой реальности. Мгновение, стук сердца и.. Неизвестность. Пустота тебя уносит..
Стук. Вспышка. Фонарик фельдшера. Проверяет твои зрачки на реакции. Ты пытаешься открыть глаза, сказать: «Я в порядке», но язык не слушается. Слышится плач матери и сухой кашель отца. А ты где-то на границе, балансируешь между реальностью и небытием. Ты чувствуешь, как чьи то пальцы закатывают рукав, как мышцы сдавливает жгут. Интересно, какого цвета он? Наверняка красного, но ты не думаешь об этом. Теплая ладонь касается кожи... Стук. И тонкая холодная игла входит в плоть. Ты чувствуешь, как твое тело поддается, уступая место металлу, отданному спасти тебе жизнь. Еще стук и снова пустота. Ты не чувствуешь как тебя кладут на носилки, но в один из моментов, когда ты холодными пальцами болящими от натуги, хватаешься за край, ты слышишь этот вой. И в этот момент, пока твое сознание способно соображать ты думаешь: «Это я, это везут меня». И снова ничего, снова пустота, страшная, пугающая своей холодностью, но такая мягкая и манящая...
Вновь резкий запах возвращает сознание на новую грань и вот ты уже в приемной, сидишь растением. Вопрос. Ответ. Молчание. Это затягивается. Отец срывается, кричит, а капельница методично отсчитывает секунды жизни. Кап, новая порция в кровь. Стук, новая кровь в круг. Кап. Стук. Как. Стук. И так до бесконечности, пока не остановится и не кончится жидкость. Пока выигрывает сердце... Стук, вспышка, пустота...
Судорожный вдох и легкие наполняет воздух, отдаваемый лекарствами и хлоркой. Стерильность - вот главное качество больниц, но, увы, не в этот раз. Зрачок высвобождается от плена века, выхватывая полумрак. Тень. Потолок. Фонарь. Стекло, ах, это окно. Ткань - занавеска. Дерево - стол. Метал, кожа - стул. Тень, пол. Постепенно, шаг за шагом, вздох за вздохом, стук за стуком, через взмах ресниц ты осознаешь, где ты. Больница, стационар, как угодно... Вывод один, твоя жалкая жизнь в их руках. Люди в белых халатах. Ты начинаешь жить по расписанию. Вспышка. "Просыпайтесь девочки". Холодный лед стекла касается кожи, но ты еще не здесь, ты в мире сна. Стук. Ты словно робот. Обход. Завтрак. Процедуры. Обед, Тихий час. Свободное время. Ужин. Отбой. И так две недели.
Стук, а температура растет, но ты упорно стряхиваешь градусник до 36,6. Залог здоровья, залог горящих глаз и красных щек.
Стук и хрип.
Стук и воздух города. Тебя ведет под руки мать.
Стук и ты дома, тебя разрывает от боли в горле и в груди, но ты дома.
Стук - 38,9.
Стук, неделя, вторая, третья. Твой пульс зашкаливает за 125. Уже не стук, а бесконечное стучание. Сердце заходится…
И вновь тепло пальцев, жгут (какого же цвета?), холод металла, красно-синие огни и этот вой. Вой сирен.
И ты снова в ней.P.s. Так началось мое долгое путешествие в мир белых халатов и лекарств....
@темы:
Записки старого Ангела,
Мой мир мои чувства
-
-
21.11.2007 в 23:20и знаешь Юль.в твоих словах и мыслях,я нашла себя.
и со мной было тоже самое.
в точь-точь.
только было хуже.
конец ужастен,но я вырвалась из цепких лап смерти.
-
-
22.11.2007 в 00:09Спасибо большое Кать за слова.
Я буду только рада, если у тебя все будет хорошо и на твоих глазах будет играть улыбка.
Я это написала, когда жила у Андрея. Сейчас я съехала от него в силу некоторых причин, ну если ты меня читаешь, то знаешь каких...
У меня тоже конец не утешителен, я допишу продолжение как нибудь... Как будет вдохновение вновь... Все это слишком тяжело забыть. Очень долго, слишком долго вс это длилось...